i consigli di zia jo

Stimolata da una conversazione virtuale sull’eventualità di un micro-corso sul femminismo (o i femminismi) al Feminist Blog Camp e visto il caldo insopportabile che mi sta arrecando una certa insonnia (limortacci) come al solito mi sono ritrovata nel bel mezzo della notte a ravanare random sul web. Ho trovato questo sunto lucido e puntuale di Luisa Muraro su un sito del snoq: ahahahahahah sì lo so fa ridere (motivo della risata qui) ma si sa che lei è un po’ mamma di tutt* noi e quindi ben venga.

Mi piace molto questo suo intervento anche alla luce di quanto sta accadendo in questi giorni sul web, che ad un occhio inesperto potrebbe sembrare una mega-rissa ma in realtà è esattamente la pluralità di voci che una come me si aspetta da tante presenze dotate di spirito critico. A tal proposito e a quanti fanno continuamente appello a questa cacchio di “unità” di non so che vorrei dire che non ci tengo affatto, che va bene così, grazie e tante care cose.

Tornando all’articolo della Muraro aggiungo che un po’ di cultura di base non ha mai fatto male a nessuno: la cosa che colpisce maggiormente è la capacità di sintesi e di analisi di un fenomeno così vasto, anche se la differenza più evidente che la Muraro vuole rimarcare è quello tra femminismo “di Stato” e femminismo autonomo.

Ultimamente mi pare di vedere sempre più spesso in azione quello di Stato, di importazione dei paesi cosiddetti “civili”, quello delle donne taaaanto emancipate, delle svedesi libere e autonome, spesso trasformate in mito esotico per il maschio latino ma che a conti fatti la poltrona di assessore perchè tu sì e io no e se non ci arrivi da solo la parità te la faccio vedere io e beccati le quote di genere che in Italia si chiamano “rosa” (aridrànghete col rosa).

E questo è proprio un peccato perché dalle nostre parti il femminismo cosiddetto della differenza è così bello, così pieno di tante differenze per l’appunto, parla tante lingue, vuole fare la rivoluzione, rovesciare il patriarcato, emanciparsi, autodeterminarsi e chi più ne ha più ne metta, ma imporre con la legge no proprio no.

Ma poichè l’orto del vicino è sempre più verde allora le femministe nostrane son tutte brutte, racchie, represse, non si depilano e secondo me gli puzza anche un po’ l’ascella (pelosa, ovviamente).

Visto che non si vive solo di steccati e io non sono la Muraro (pur, ribadisco, trovando interessante il suo sunto) una come me riesce solo a fare la differenza tra tutto ciò che è teoria e quello che è pratica, ovvero la vita quotidiana, fatta anche di signore che leggono “Chi” alla fermata dell’autobus o di ragazze che a luglio seguono i corsi di ripetizione.

A tal proposito l’altro giorno mi è capitata questa conversazione con una femminista di 8 anni..

– “Jo, ma tu la facevi la chierichetta?”

– “Eh no io la chierichetta non l’ho mai fatta.”

– “E perché?”

– “E perché (perchè il prete era uno stronzo maschilista-dillo)..perché ero femmina.”

Sguardo corrucciato della femminista in erba, incazzatura latente, soppracciglia aggrottate. Sta per scoppiare.

– “Embèèèè? Cosa vuol dire? Ma non è giusto!”

– “Eh lo so che non è giusto, , ma il prete (era uno stronzo maschilista- e dillo!) non me la faceva fare la chierichetta. Solo i maschi potevano fare i chierichetti (e il prete era sempre stronzo e maschilista). Adesso però le cose sono diverse, i tempi cambiano, ci sono state molte persone che hanno combattuto perché tu potessi fare la chierichetta (???), e infatti se a te piace sono contenta che tu la faccia. Ti piace fare la chierichetta?”

– “Sìììì, tantissimo!”

Seguono i ricordi miei di bambina, dei compagnetti di classe che si vantavano di bere il vino della messa di nascosto e di andare ai funerali e vedere un sacco di morti (sì lo so non è bellissimo ma io ci tenevo).

Ecco, avrei voluto farlo o forse anche solo avere la possibilità di farlo ma in quanto essere di sesso femminile ero relegata d un ruolo passivo e da orante in mezzo a quelle immagini trasfigurate di madonne in nero che si inginocchiavano sui banchi di chiesa a pregare e piangere per le loro disgrazie o che sfogavano la loro competizione facendo a gara a chi urlava di più nelle canzoni.

E allora dicevamo la parità, il femminismo di Stato e quello autonomo, quello teorico e quello quotidiano, entrambe le cose o nessuna delle due.

Restano le domande, se sia giusto imporre, discutere, conquistare con la forza, sputtanare i maschietti che bevevano il vino benedetto e non è vero che l’hai bevuto, sei un bugiardo, lo voglio bere anch’io. Ma non me lo fanno fare.

Restano le mediazioni e le esclusioni. O le autoesclusioni: queste ultime mi capitano sempre più spesso, per fortuna.